Wynoś się, drzwiami dla służby!

Od tyłu lat się toczą na ciasnym podwórku

Boje (chociaż nie morskie). W jedną, drugą stronę

Morale moje wloką na konopnym sznurku,

Którym worki związuję, śmieciem wypełnione.

Gromadzonym wytrwale - szczątki połamane

Postanowień corocznych gdzieś pod koniec stycznia

W kubłach krzywo opartych o sumienia ścianę

Proces przekładu zaczął już odfantastyczniać.

Bo przekładać potrafię - w tym to mistrzem jestem!

Z wszelakich niedotrzymań można wszak odzyskać

Nowych idei kształty, by zachwytu westchnień

Masą się wypełniła chwila - zawsze przyszła.

Nawet jeśli ich resztki kubła wygną wieko,

Dobrze posortowane są przynajmniej "EKO".